ROSA

Su error fue leer a Poe; pensativa después de todo, la música le embriagaba. 

Pobre Rosa, guardada en la esquina, postrada en el mundano cielo, silenciada antes de cantar, dibujando lineas de una pretendida libertad, que quizás su abuelo hubiese criticado.

Bebe bajo el hechizo psicológico del caudal de sus ojos y habla influenciada por un agudo y solido juicio, 

Enmarcando los errores, describiendo su epiteta vida. 

Como no va a ser dramático verla si las lagrimas le mutilaban la lengua y le oxidaban la piel, siendo ama intelectual de su siglo añejo y de versos olvidados.

Sin marido, ni miedos, solo dedos en las manos dibujaban su accionar, hacer música era opcional pero carecía del mas mínimo talento. Risa palida de labios secos.

Después de todo, Rosa era solo mofa e impulso.