MIS LETRAS MUERTAS

Mediocre yo,
infeliz y quizás mal hallado por momentos,
Era frágil más que el viento
y lloraba en viceversa.

Mi sintaxis soberbia,
no me ayudaba a escribir,
El vocabulario que usaba, insultaba a diccionarios,
Era víctima de masas y vivía en sus labios,
Daba miedo mi forma de ver la vida,
Si solo de día podía respirar,
Donde había quedado la dicha,
Y al amor por el arte Qué se yo y talvez;
La inspiración se me había ido.

Un verso,
Con poca franqueza,
Pues falsos eran los sentimientos,
Escritor sin son ni ton,
Sin música para mis oídos,
Peor tenía apoyo de quienes ayer me sonrieron,
Solo, vacío e incompleto y a falta de un beso,
‘’Mate al poeta que me tenía saturado’’

Ebrio dije lo que nunca me atreví,
En un estrado sin personas,
Ignorado fui Como Jim Morrison a Woodstock.

Queria negar mi realidad e huir de la mala racha,
Remando mis latidos hacia un supuesto olvido.
Sin fijarme que mis ríos,
Ya contaminados morían.

De nuevo la mencionada crítica
Me opacaba en mis propias letras.